A mis dieciocho años

Un día entré a un gimnasio de box.
El ambiente olía a sudor y pobreza.
Había hombres saltando soga, golpeando sacos y peleando.
En la atmósfera se respiraba linimento y aire guardado. Allí no valía tu apellido o la condición social. Simplemente tenías que ponerte guantes y frente al que te pusiera el destino a fuerza de tus puños comenzar a escribir tu propia historia.
De repente el entrenador gritó:
¡Haber!….. ¿quién hace guantes con el negro Valencia?
-¡Yo!… respondí.-
En menos de lo que canta un gallo me encontraba sobre el cuadrilátero, sin camisa y a  punto de  pelear.
Frente a mi estaba un moreno que sin decir palabra alguna me recibió con un trompón en la cara y me mando al suelo donde quedé mirando el viejo foco que colgaba del techo.
Al día siguiente comencé a entrenar por las tardes, ya que el gimnasio había inscrito a veinte muchachos para pelear el torneo de los guantes de oro.
Llegó el gran día.
El coliseo cerrado estaba repleto. La gente hacía cola para entrar en medio de los vendedores ambulantes y revendedores de boletos.
Adentro el cuadrilátero. En su alrededor había gente de box que amaba este deporte e iban a ver a los jóvenes que esa noche se iban a fajar.
En el interior había un camerino mal iluminado y maloliente. Un banco de madera para diez personas tenía que sostener a treinta aspirantes a boxeadores.
En esos instantes se vivían momentos de tensión y nerviosismo.
Vestido con pantaloneta corta, botines y las manos vendadas, aguardaba mi futura ejecución, entre saltos, amagues y muchos no sé que es lo que hago aquí.
A las dos horas de espera sentí una palmada en la espalda y señalándome el entrenador dijo:
-¡Te toca!-
En ese instante me comenzaron a temblar las piernas.  Por instinto comencé a saltar y brincar.  Sin pensarlo me encontré en medio de las sillas de ring side, dirigiéndose hacia el ring.
En el camino saludos, uno que otro ¡dale Miki! Y también los infaltables   
¡aniñado!  ¡te van a matar!.
Ya subido en el cuadrilátero, oía la campana ¡clin!, ¡clin!, ¡clin!   mientras                                                                          
el anunciador decía:
-¡Teeeerceeeeraa pelea de la noche!-  Categoría de las ciento cuarenta y tres   ¡libraaaas! en el peso mediano ligero, del gimnasio C. D.  Guayas….
¡Miiiguel ¡Paaaaalacios!.
Comienza la pelea.  Ansiedad y músculos tensos.
Tiro un recto de izquierda que sigue con un derechazo cruzado al mentón.
El golpe asusta y conmueve a mi oponente, que con su mirada de temor me hace saber que yo ya tenía ganada la pelea.
En ese momento supe que debía atacar con todo lo que tenía.
Haciendo acopio a lo que podía y lo que no, comencé a dar una retafila de trompones! un dos!.  ¡izquierda, derecha, derecha! Derecha.
Un golpe le llegó al ojo izquierdo. En el momento que el muchacho lo recibía, su mirada estaba en blanco y la cara deformada. Con la fuerza del impacto el agua salpicaba a su alrededor. En ese instante el tiempo se detuvo y en cámara lenta caía el cuerpo ya vencido de mi rival hacia la lona.
De repente el griterío. La gente, los aplausos y la vuelta a la realidad traída por el anunciador que decía:
-¡Tercera pelea de la noche!-
¡Ganador por nock out! …..de ¡C. D. Guayas…!  ¡Miguel Palacios!.
Ahora que escribo esto todavía recuerdo esa época y las varias peleas que me llevaron a conseguir una medalla.  ¡Quién lo hubiera creído!….
En ese entonces boxeador….  ahora doctor.